حكايات

لم تكن حكايات مجرّد مجموعة قصصية, بل كانت مرآة تنعكس فيها أرواح التائهين، وأصداء أولئك الذين عاشوا التجربة، لكن عجزوا عن وصفها، أو ربما لم يدركوا وقتها ما الذي أحسّوا به حقًا. كانت كلماتها تنتظر من يقرأها ليجد فيها صوته الضائع، وظلاله المتوارية خلف الحروف، كأنها اعتراف متأخر بمشاعر مرّت يومًا دون أن تُحكى. لقد استنزفتنا المحاولات الفاشلة، واحدة تلو الأخرى، كأنها وحش لا يرتوي، يقتات على ضحكاتنا، يلتهم آمالنا، وينحت أعمارنا نحتًا، حتى تتركنا على صخرة موحشة، لا مفرّ لنا سوى اجتيازها بما تبقّى لنا من أحلام بالية. لم يعد في قلوبنا سوى نبض واهن، حياة تتنفس بلا روح، أجساد تتحرك كآلات مبرمجة، تستجيب دون تفكير، تعبر الأشياء دون أن تشعر، وكأن الألم نفسه قد أصبح رفاهية لم نعد نملكها. لكن ليست كلّ الحكايات نزيفًا. بعضها جاء ليعيد إلينا ما سُلب، كيدٍ تمتد وسط العتمة، تنتشلنا من التيه إلى برّ الأمان. هناك ضحكات مستردة، ممزوجة برماد الخيبات الماضية، لكنها ما زالت قادرة على أن تهبنا الحياة من جديد. وربما، في لحظةٍ ما، يصبح ذلك النبض الأخير الذي ظنناه انطفاءً… هو ذاته بداية انتظام دقات قلوبنا من جديد، لأن النهاية، مهما بدت قاسية، ليست سوى بداية أخرى تختمر في الغيب.